Acho que sabado é a rosa da semana.
Sabado de tarde a casa é feita de cortinas ao vento, e alguém despeja um balde de água no terraço.
Sabado ao vento é a rosa da semana.
Sabado de manhã, a abelha no quintal, e o vento, uma picada, o rosto inchado, sangue e mel, aguilhão em mim perdido e outras abelhas farejarão e no outro sabado de manhã vou ver se o quintal vai estar cheio de abelhas.
No sabado é que as formigas subiam pela pedra.
De tarde a campainha inaugurava ao vento a matinê de cinema, ao vento sabado era a rosa de nossa semana.
Se chovia só eu sabia que era sabado, uma rosa molhada, não é?
Quando se pensa que a semana vai morrer, com grande esforço metálico a semana se abre em rosa. O carro freia de súbito e, antes do vento espantado poder recomeçar, vejo que é sábado de tarde.
Tem sido sabado, mas já não me perguntam mais.
Mas já peguei as minhas coisas e fui para domingo de manhã.
Domingo de manhã também é a rosa da semana.
Não é propriamente rosa que eu quero dizer.
Clarice Lispector
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WaterWood
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